Bye!

Qué decir. Podría hacer una entrada larga sobre todos los momentos que hemos vivido, pero no te haría justicia. Así que, simplemente... bye Pelos! Porque... Madrid no queda tan lejos, ¿verdad?

=)

Sobre el oscuro abismo en el que me mezco.

¿Cuánto...

¿Qué hay detras de la insondable oscuridad de un pensamiento?
¿Qué es lo que hay detrás de una mirada perdida en la nada?
¿Qué me ocultan tus ojos? ¿Qué te ocultan a ti?
Me pregunto mucho más. ¿Qué inspiran las frías noches de viento?
¿Qué esconde el insomnio y qué muestran los sueños?
¿Qué es lo que quieres tú de mí? ¿Qué demonios hago mal?

Un día cogeré todas tus dudas, las encerraré junto a las mías y las tiraré al mar.
Nada, joder, nada. No tengo ganas de seguir preguntándome estas cosas. ...podrás aguantar?
No me gusta la incertidumbre. Y sí, podrías ayudar.

El rock 'n roll de los idiotas.

Yo no tenia ganas de reir, tu reías para no llorar;
yo le guiñaba un ojo a mi nariz, tu consolabas a tu soledad.
Yo sin ninguna escoba que vender, tu con mil y una noches que olvidar;
a mi no me quería una mujer, a tí se te moría una ciudad.
Tu habías perdido el ultimo autobús, a mi me habian echado de otro bar;
los mismos alfileres de vudú, el mismo cuento que termina mal.
Pero quiso el cielo bautizar el suelo con su gota a gota,
y con champú de arena para tu melena de muñeca rota,
y tu mirada azul me dijo a cara o cruz y mi alma de tahur lo puso a doble o nada.
Y los peces de colores de mis botas y tus marchitos zapatitos de tacón,
locos por naufragar salieron a bailar al ritmo de la lluvia
sobre las capotas, el rocanrol de los idiotas.
Yo no venía de ningún país, tu ibas camino de cualquier lugar;
conmigo no contaba el porvenir, de tí no se acordaba el verbo amar.
Yo no jugaba para no perder, tú hacías trampa para no ganar;
yo no rezaba para no creer, tú no besabas para no soñar.
Y sin equivocos de vodevil ni alertas rojas en el corazón,
el dios de la tormenta quiso abrir la caja de los truenos y tronó,
Porque quiso el cielo bautizar el suelo con su gota a gota,
y con champú de arena para su melena de muñeca rota,
que disparate de partida de ajedrez con una partenaire adicta al jaque mate.
Y tu bolso como un nido de gaviotas y mi futuro con pan duro en el cajón,
locos por naufragar salieron a bailar al ritmo de la
lluvia sobre las capotas, el rocanrol de los idiotas.
Capeando el temporal salieron a bailar como dos locos bajo
el temporal de notas,
el rocanrol de los idiotas, el rocanrol, el rocanrol de los idiotas,
como tú y como yo, el rocanrol de los idiotas,
se marcó la calle con aquel detalle de dejarnos solos, el rocanrol de los idiotas,
y por casualidad comenzó a tocar la flauta de Bartolo...

El rocanrol de los idiotas...

Sueños.

"  Condenados".

Te inclinaste sobre mí, y susurraste esa palabra. ¿Qué demonios quieres decir? La última vez que me visitaste en mis sueños, supe, sin palabras, lo que querías contarme. Esta vez no sé que quieres decir con una simple palabra. ¿Me inspiras una nueva canción, me habla mi subconsciente, o me desvelas el futuro?

Angor.

"Cada vez", la sangre se retira de mis vísceras, con la extrema vasoconstricción adrenérgica. Mi gasto cardíaco se eleva, consecuencia de la elevación de la frecuencia. Las resistencias periféricas por supuesto, aumentan por la adrenalina vasoconstrictora. La presión se eleva por las nubes.El tiempo de precarga disminuye. La poscarga también. Insuficiencia. Congestión. Las coronarias se contraen. Isquemia. Dolor. Irradiando hasta el brazo.

Pero esto sólo dura 1 segundo, con "cada vez". Luego se retira poco a poco, porque "cada vez" puede ser la verdad, pero me la suda.
Eso sí. Espero que "cada vez" se convierta en "nunca más", porque algún día, por mucha aceptación que pueda tener, no será sólo un segundo y pasaremos a la necrosis.

No lo entiendo.


EPA acabará conmigo!

Peregrinaje.

3:33. Acabo de terminar de leer el Alquimista y un velo de lágrimas han empañado mis ojos al leer el "Ya voy, Fátima".
Un libro que ha volado directamente a mis libros favoritos. Una historia sencilla, lineal, cargada de ánimo a conocerse a sí mismo y a reflexionar sobre la vida y todo lo que la rodea.

Y ha emanado en mí un deseo que siempre he tenido inerte, y que ha surgido con fuerza y pasión. Todos los peregrinos dicen que una persona no hace el camino porque sí. Dicen que el camino te llama. Y eso es lo que he sentido al terminar con este libro. He decidido, firmemente, que haré el Camino de Santiago. Podría elegir cualquier otro, pero es el que me llama. Y no es religión, es espiritualidad. Es querer sentir como son mis pies los que me llevan, sentir el viento en la cara, el aroma del mar, tumbarme en la fresca hierba, ver tanto el árbol como el bosque. Descubrirme a mí mismo en el mundo. Descubrir al mundo en mí mismo. Descubrirme, vaya.

Y la verdad, me gustaría compartir esta experiencia contigo. Por eso... ¿vendrás conmigo? =)

Mierda de ciudad.

Las 3:44 de la mañana. Diréis: ¿Qué haces despierto loco? ¡Que mañana tienes clase!
Joder, ¡que me absorbe El Alquimista!

Pero no quería hablar yo de eso, aunque ese libro merezca una entrada de las gordas, por supuesto, compartida contigo, que me descubriste el lenguaje del mundo.

La cuestión es que hacía mucho que no me quedaba hasta altas horas de la madrugada despierto entre semana, para discernir ese olor.
Sí, ese que sí vivís en Huelva, habréis olido mucho en días nublados, o en noches de insomnio, o simplemente camino a La Rábida. Ese olor a cuesco revenío, a huevos podridos, a Sulfuro de Hidrógeno para los entendidos.
Y es que es sabido que nuestro querido polo químico aprovecha estos momentos para soltar mierda sin que la gente se de cuenta. Así, en compló, pa revolvé, como diría nuestro amigo gallego de la droja en el colacao. Y me hierve la sangre, porque apostaría a que el medidor de contaminación atmosférica de la Avda Andalucía, ese que está cerca de Paco Toronjo, está misteriosamente apagado, o marca valores normales, o ligeramente elevados (un poquillo de disimulo, por lo menos, tienen).

Y los fosfoyesos con cenizas de Acerinox? Van sobrando desde siempre, pero legalmente desde hace 19 días, señores de Fertiberia.

Dios, qué poco voy a durar en Huelva...

El "rascar"

En estos momentos me acuerdo de lo que me dicen siempre mis profesores de enfermería:
"La intuición es el sentido más poderoso de todos los que tenéis."
La intuición es algo que no se aprende, ni tampoco con lo que se nace. Se nace con instinto, y a  partir de él, con experiencia y conocimientos se desarrolla este "sexto sentido".
Entre los profesores, una de ellas nos animaba a tener la intuición siempre alerta, no sólo en el desempeño de nuestra función, sino también en las relaciones humanas que establecemos cotidianamente. De ahí nos alentaba a seguirla para identificar un gesto, una mirada, una palabra, un tono, un temblor... Cualquier cosa que nos haga sospechar que detrás de la fachada hay una convulsión del corazón. Y a partir de ahí... rascar. Rascar la fachada. Quitar pintura, ladrillo, cemento y llegar al interior para arreglar ese tembloroso corazón.
Quizá no podamos arreglarlo. Quizá nos dañe. Quizá dañemos a la otra persona.
Es muy arriesgado, sí.
Pero el poder arreglarlo o ayudar a ello... Hace que merezca la pena correr el riesgo.

Lecciones de vida camufladas de clases magistrales: Diagnóstico Enfermero.

Miedo.

¿Qué hacer cuando el miedo se pega a la piel? Es como el mercurio al oro... Una vez que se adhiere, solo puedes quitarlo con la llama adecuada... Que a su vez necesita su chispa adecuada.
Y no, esa sensación de nudo en el estómago y ácido de batería en las venas, de toda la sangre agolpada en el cerebro pensando lo que ha sido, lo que es, lo que será y lo peor, lo que podría ser. No es agradable, yo la he vivido, y a veces, la tengo.
¿Yo? A este paso moriré de una úlcera.

Sillón de Pub irlandés.

Si alguna vez escribiera un libro, lo haría en un pub irlandés, cerca de la ventana y viendo pasar a la gente de fuera y de dentro. Con buena música de violines y guitarras acústicas, con la típica voz de borracho cantándole a una pinta de Guinness. Con mi café, mi libreta y mi bolígrafo favorito. Y mi paquete de tabaco.
¡Ah! Que ya no voy a poder. Que queréis que os diga, el humo de los bares siempre ha sido fuente de inspiración, y si no que se lo digan a Sabina. A mí el olor a sudor reconcentrado y a cerveza derramada y agria de no limpiarse no me inspira sino asco.
¿Qué mejor manera de fumar un cigarro que en reunión con los amigos, cerveza en mano y al abrigo del bar de siempre? Y lo que apetece un cigarro con una buena copa de whisky.
O ir por la calle tranquilamente fumando un cigarro, sin tener que vigilar si hay un colegio o edificio público para cambiar el rumbo y evitar la multa y las reprimendas.
¿Y los sanitarios que fumen, y los visitantes al hospital? Salir del recinto hospitalario, teniendo todos un vasto espacio abierto en el que no se molesta a nadie.
¿Y el encender un cigarro y sonreir tirándolo en el acto porque llega el autobús?
Porque señores, en esos espacios abiertos, peor es para vuestros pulmones y para la incidencia de cáncer los residuos carbónicos y sulfurados que desprenden los escapes de vuestros automóviles. Y no digamos de la industria.
Puedo llegar a comprender las restricciones en locales cerrados... ¿pero en un espacio abierto? Un poco de cabeza al aplicar leyes señorita Pajín, quítese las Timo-Balance y deje de juntarse con la señorita González-Sinde, que no va muy bien para la cabeza.
Ala, con dios.

From the otherside.

Hoy escribo desde el otro lado. Desde esa extraña duermevela, desde esos sueños que agitan el rincón más profundo del alma, desde ese sitio que tan poco me gusta. ¿Por qué he vuelto al otro lado? Pues no lo sé. No, sí que lo sé. No... No lo sé. ¿Cuál es mi postura real? ¿Cuál es la postura "oficial"?

Eso por lo menos... más o menos se ha clarificado en mi mente en uno de los breves momentos de lucidez entre esos sueños febriles sin hipertermia. Me siento metido en un tango. Un baile violento y mortal en el que no puedo seguir los pasos, y cada vez estoy más cerca de caer. No me merezco caer. No otra vez.

¿De verdad? Llámame escéptico. No es así. No, Roxanne, no. ¡Tenemos un baile! Puede que cuente la historia de una dama de burdel, aunque no sea el caso. Desire! Passion! Suspicion! No trust... no love. Eso último es una mentira, pero así es la historia. Jealousy! Hasta la puta locura. Anger! Betrayal! Eso último ya es demasiado. Miradas cómplices, manos entrelazadas, caricias con los labios... Me pone enfermo pensarlo. Puedes volar, pero hazlo al descubierto Roxanne. Creo que puedes hacerlo por amor. Aunque... no vueles por favor. Sólo conmigo.

Roxanne.
¡Roxanne!
¡ROXANNE!


¡Ja! Después de tanto escribir acabo de darme cuenta de la ironía.